“Saturday night fever”

(von Boris)  Ihr seid dort, wir sind hier. Hier geht die Post ab. Bei euch ist tote Hose, Flaute, Pleite, Ebbe. Jenseits des für euch nun Unerreichbaren fliegen wir davon. Adios, wir sehen uns am Kap. Ihr hängt fest. Bei uns geht noch einiges. Lasst den Kopf nicht hängen! Das nächste Leg startet am Kap der Guten Hoffnung. Könnt ihr schon mal von träumen.

Erbarmungslos. Was einmal 100 Meilen waren sind nun Welten. Wir fliegen, sie nicht. Zwischen uns ein Hochdruckrücken ohne Wind. Wir haben Wind vom Tief und düsen ab. Felix schrieb schon vorgestern über Mitleid, als er auf die Vorhersage schaute. Nun ist das Vorhersehbare eingetreten. Wir lassen uns nicht lange bitten, wir jagen diesen Wind.

Doch wir sind nicht schnell genug, auch das wissen wir seit vorgestern. Wir dürfen mal probesitzen, doch wenn es hier ernst wird, zieht er alleine durch - der Zyklon.

Tagsüber heute: Der Wind erreicht mal gerade 17 Knoten. Da fängt das Leben an. Unter Spi können wir den Bug runterdrücken ins Tal, mit einem Ruck an der Pinne die Welle nehmen, losrocken und die Reifen ein bisschen qualmen lassen, doch nur für Sekunden. Ein paar extra PS, um unserem kleinen Zyklon mal zu zeigen, wo der Hammer hängt? Ach wir können wohl auch so zufrieden sein. Die nächste Welttour starten wir in einer fliegenden Kiste, dann schneller als das Wetter - fahren Slalom um die Zyklons.

Gönnen Sie sich heute mal ein Glas Champagner auf Ihr Beluga-Team beim Portimaorace!
Frohen Sonntag